top of page

Ирина КАРПИНОС

Ирина Карпинос родилась и живет в Киеве. Закончила Литературный институт в Москве. Журналистка, артистка, автор-исполнитель песен. Член Союза театральных деятелей и Межрегионального Союза писателей Украины. Автор двух книг прозы, трех поэтических сборников и альбомов песен.
 

 

 

* * *
Зачем вот здесь, кому, среди Парижа,
забывшего, что есть еще война,
напоминать, как можно сделать ближе
гармонии и мира времена?
 
Мне холодно в стране, где все так мило,
где круг литературный стал кружком,
где каждый день проходит время мимо,
где неприлично плакать ни о ком...
 
Кружок — какое кукольное слово,
пригодное для кройки и шитья,
что ж, тут не будут сотрясать основы
и толковать о смыслах бытия...
 
Я ненадолго здесь остановилась
с обугленною желтою звездой,
язык мой, враг мой, ну скажи на милость,
когда ты доведешь меня домой,
 
в тот край, где буду я любви покорна,
где не стареют души и тела,
где слово не питается попкорном,
где рады всем у общего стола?
 
Я до сих пор такой страны не знаю,
но одиночки видят над и под,
и ходят без проводников по краю,
и на пределе сил спешат на взлет.
 
1.02.2023
 
 
* * *
Я с гениями пела и пила,
и мир казался взлетною площадкой,
и жизнь была разнузданно мила,
и помыслы ликующи и сладки...
 
Но гении развеялись, как дым,
и розовых коней украли воры,
и «я не буду больше молодым»
звучит сиреной опоздавшей «скорой».
 
А в сумрачном лесу в краю чужом
цветут вокруг совсем не те каштаны.
Как дантовы круги за рубежом
войны? Все те же, рисовать не стану.
 
И сколько лет продлится эта ночь?
Сменились декорации в природе,
история не пишется точь-в-точь,
как раньше, двадцать первый — век пародий.
 
И выход из пустыни — ложный след,
ведущий лишь в такую же пустыню,
где буйствует очередной сосед...
Вот кончится война — и кровь остынет,
 
и только водка на пустом столе,
для страждущих, не переживших мрака,
стоять в стаканах будет много лет...
И птицы будут петь, и вдовы плакать.
 
06.04.2023

 

* * *
Послушай, Пушкин, ты не виноват
в том, что затеял кто-то этот ад,
в том, что твои безмозглые потомки
все предали и мечутся в потемках...
 
И если б не убил тебя Дантес,
язык твой — враг твой чудо из чудес
еще бы сотворил во благо многих
и не был бы наследием убогих...
 
Сегодня ты — удобная мишень,
с тобою рядом — Лермонтов Мишель,
и даже певчий вестник Окуджава
присвоен нынче сбрендившей державой.
 
Ты стал ничейным всем, случился сбой,
и памятник нерукотворный твой
лежит в пыли курчавой головою,
пожарища вокруг, сирены воют —
 
и не тиха украинская ночь,
и мчишься ты, как медный всадник, прочь,
и невозможно жалок твой Онегин,
и пистолет в снегу, и плач о снеге,
 
и утонули все богатыри,
на смену им явились упыри,
на майках «наше все», ах, бедный Пушкин,
не выпить с горя, перебиты кружки —
 
и наступил безвременный багрец...
Чем кончится разнузданный фильмец,
не ведает никто на белом свете,
и мы за все, последние, в ответе.
 
06.06.2023
 


* * *
Три раза приходила смерть за мной
в тот год — и я была готова к встрече,
она седой кивала головой
и пряталась в овраге недалече,
 
и мы играли в жмурки день-деньской,
я жмуриком была таким фартовым,
но очередь в приемный тот покой
гнала меня до скорой встречи новой.
 
Зачем ты, смерть, смеялась надо мной,
зачем дразнила неземной нирваной,
где с палубы махал веселый Ной
заветом с возвышающим обманом?
 
В тот предвоенный год под листопад
я все еще надеялась на чудо,
писала письма вечности в приват,
не знала, где и с кем я завтра буду...
 
Ну, а потом — война и вечный бой,
и вновь идут по свету пилигримы,
у времени случился страшный сбой,
и жизнь вокруг уродлива без грима.
 
Меня как будто нет уже давно,
лишь кадры, где бомбят, окопы роют,
и я иду в безумном том кино
по улицам Парижа или Трои,
 
но не дойти туда, где живы все,
прекрасны все, шутя о чем-то спорят,
где тает день в божественной красе,
открыты окна в небо, пахнет морем...
 
17.07.2023

 

* * *
Набат «спасите наши души»
не слышен никому, похоже...
Одесский морвокзал разрушен,
собор Преображенский тоже...
 
Ночной тревогой воют волны,
и варвары бомбят Одессу,
крылами машет черный ворон,
пируют на руинах бесы...
 
О, сколько дней, ночей военных!
В огне и ранах Украина,
здесь кровоточат даже стены
домов живых, церквей старинных.
 
Всегда красавица Одесса
была жемчужиной у моря...
Война, война... куда же деться...
соленый ветер... пепел горя...
 
Как сладко пахли черемшиной
фонтаны и бульвары жизни!
Но эта адская машина
сожрала все в моей Отчизне:
 
дома, людей, воспоминанья —
в огне совсем не стало брода.
Скажи, Господь, что будет с нами?
Пролей слезу — живую воду...
 
23.07 — 25.09.2023

 

* * *
Увидеть Андреевский и умереть,
пройти мимо дома тринадцать —
и вспомнить о многом, и душу согреть,
к Владимирской горке подняться...
 
Мне Киев осенний ясней и родней —
полетный, магический, дивный,
небесные всадники поят коней
и плачут октябрьские ливни...
 
О, мне не вернуться в тот день золотой
и вновь не испытывать доли,
там смотрит на город Владимир Святой
и падают звезды в ладони...
 
Меня потрепала бродяжья судьба,
сманила слепящим сияньем,
где встречи и ночи, и соль на губах,
и вкус ледяной расставанья,
 
и мирное небо, и радостный грех,
и стрелы любви первобытной...
Я помню о спутниках бедных — о тех,
кто в зеркале сгинул разбитом.
 
Вернуться нельзя — ни к кому, никогда,
бег времени снова нарушен.
Но плещет и плачет живая вода
и лечит заблудшие души...
 
15.10.2023
 


АШКЕЛОНСКАЯ МАДОННА

 

Виктории Ашкелонской
 
Там ашкелонская мадонна
с тетрадкой, чашкою и дочкой,
печаль в глазах ее бездонна
наутро после страшной ночки...
 
В ней столько силы, столько боли,
что невозможно не услышать,
и слово зряшное «доколе»
стучит всю ночь и сносит крышу...
 
Там на неведомых дорожках
следы от ежедневных взрывов,
избушка там на курьих ножках
так в отблесках ракет красива!
 
Собаки плачут, ветер свищет
и девочка читает книжку
о принцах сказочных и нищих,
о временах, наивных слишком...
 
Мне кажется, я погружаюсь
в библейские слова и были
и общей связи поражаюсь
всех катастроф, что есть и были.
 
И ашкелонская мадонна
с чужим младенцем за плечами
идет — и затихают стоны
и утоляются печали...

karpinos_irina.jpg
bottom of page